В вечерних городских интерьерах осеннего простуженного города столько надежды на тепло…

Она в мчащихся автомобилях…
В ярких огнях жилых домов…
В суетливых магазинах…
В маленьких переполненных кафе…
В тихих кинотеатрах…
В громких концертных залах…
Под разноцветными зонтиками и дырявыми крышами остановок…

Везде…

И мне так хочется верить, что все спешат именно к тем, кто ждёт именно их…
… показать весь текст …

Можно иметь очень много забот, тысячу неотложных дел и сложных нерешенных вопросов… Уставать, не высыпаться по утрам и простывать от резких порывов морозного проказника — ветра… Но при этом, возвращаясь домой по темнеющим улочкам своего городка, чувствовать себя абсолютно счастливым человеком. Предвкушать манящий аромат теплого ужина… Мягкие объятия любимого пледа… Медовую сладость вечернего чая с лимоном… Лёгкий хруст подрумяненных круассанов… Неторопливые, добрые беседы за кухонным столом…
С удовольствием спешить в свой приятный, уютный мир домашнего очага, света и любви — пожалуй, и есть самая большая радость на этом свете…

В холодном доме долго не задерживаются. Уходят туда, где теплее…

В моих руках — как всегда, мобильный, и пока электричка — этот поезд в обратно набирает скорость, выбираясь из города, я лениво листаю ленту новостей.
Домой…
А что такое это? — «дом»?
Кровать? Еда?
Холодильник?
Путь обычного человека не похож на путь зверя и птицы. Это не свободное путешествие, это — странствия челнока по ткани. Вправо-влево; вправо-влево… Работа-дом, работа-дом… Двери электрички открываются и я сквозь стекло слежу за неровным полётом бабочки в дрожащую высь. Она — свободна? И можно ли назвать свободой яркий, но короткий, однодневный полёт?..
Звук сообщения. Современное письмо, краткость его искупается быстротой доставки.
«Я дома. Скучаю».
И сразу существование обретает смысл.